Desde hace un año vivo en Rennes, en Bretaña. Aquí la luna es la misma que en Valencia pero también distinta. Ciertas noches ilumina las calles mojadas por la lluvia, y entre brumas ve cómo se forma la niebla de la mañana siguiente.

Sólo la luna
y los borrachos vieron
llegar la niebla.

Carmen se acordaba muy bien. Fue para la cena de Noche Buena que su abuela destazó al par de conejos. A Pizca le mató por su comportamiento hostil y extraño, mientras que Piñón pereció por añadidura: tener una jaula ocupando un considerable espacio del traspatio por un solo animal era una pérdida. Con esos recuerdos de infancia la joven abrió los ojos y el chocolate de su pupila se posó un momento sobre el techo de yeso desquebrajado. Se sentía inmensamente sola, pero sobretodo aburrida.

El aburrimiento le corroyó la sonrisa hasta el punto de borrársela por completo y paulatinamente, el desgaste iba socavando su alma dejando su vida en falso. La universidad ya no le animaba como lo hacía un tiempo atrás, cuando le emocionaba recibir catálogos gruesos y coloridos de universidades a las cuales ni siquiera entraría y se imaginaba viviendo en el extranjero estudiando diseño de modas. Las pruebas de orientación profesional que presentó mientras estudiaba el bachillerato le restregaban una y otra vez que el arte era lo suyo. No le sorprendía, ya tenía, desde un principio, claro que anhelaba dedicarse a lo artístico; de hecho, algunas veces pensó que tal vez las pruebas no eran de fiar y que solamente reflejaban eso por que ella se predisponía a contestar a todas ellas tirando por las respuestas que evidentemente la  relacionarían con el diseño artístico. Algunos profesores estaban convencidos de que esa materia era el artificio utilizado por el sistema educativo para guiar a los estudiantes por los caminos de su futuro académico; Carmen, por otro lado, no creía que ayudara tanto, empero tenía cierto encanto descubrir cuánto era su CI y si tendía a lo  impulsivo o a lo ecuánime.

Estudiaba diseño de modas como se había planteado, en Montreal, alejada de su familia y de sus amigos de muchos años, no obstante, eso era lo que deseaba a la par del diseño, vivir en otro país y de cierta forma crearse una nueva identidad y bocetarse una vida tan parecida a la que llevaba antes… o tan opuesta, nadie sabría, ni sus padres. Se sentía sola a pesar de contar con un bol multicultural de amigos, de hecho, en aquel preciso momento, mientras observaba el techo roto, tumbado a su lado estaba un hombre mayor que ella, no por mucho, el color de sus ojos permanecía bajo el alias de sus párpados morenos y tibios. Unas gotitas de sangre, de identidades distintas, teñían de motas esparcidas las sábanas.  El patrón desordenado y frágil del acomodo de las gotas hacía pensar que la operación se había llevado a cabo en la ducha. La oreja izquierda del hombre andaba desprovista de lóbulo y un delgado manto de sangre seca cubría la herida. “Cómeme” Le ordenó una vez desnudos en la tina, Carmen ya tenía listas las tijeritas desinfectadas. Abrazó la puntita aterciopelada de la oreja con los labios. La humedeció. La calentó. La cercenó. El hombre gritó en una tormenta de espinas y pétalos en plenilunio. Carmen mordisqueó el lóbulo desprendido y después pintó su boca restregando el trocito de carne. Seguidamente, yació con ella. En sangre.

Era el hierro. Ese olor de todos, estimulante, que por un momento la dejaba ir. Se puso a inventarse imágenes con las grietas del yeso, así estuvo un tiempo hasta que el escuchar un revoloteo le hizo girar suavemente la cabeza. Se encontró con una chinche grande que se asía tempestuosamente a la agujeta añadida al cordón del ventilador. Los insectos le repugnaban y al mismo tiempo le despertaban cierta fascinación. Se incorporó y sigilosamente se dirigió a la cocina, sin dejarla de ver. La diminuta pieza formaba técnicamente parte de su alcoba, la única separación era una barra azulejada de verde limón. Agarró un frasco del escurridor, lo sacudió para eliminar las últimas gotas cristalinas y se lo llevó consigo, junto con la tapa, de regreso al dormitorio.

El bicho permanecía inmóvil en la agujeta unos segundos, avanzaba pequeños tramos causando que ésta se moviera y empezara a girar sobre su propio eje; cuando se agitaba demasiado, la chinche emprendía un vuelo efímero alrededor de ella sólo para posarse una vez más, como una secuencia musical dentro de un bucle. En cierto momento, no obstante, sin explicación aparente, la  chinche perdió el control y cayó torpemente al piso, ese desliz lo aprovechó Carmen quien tenía rato aguardando con paciencia en la punta de la cama. La hizo prisionera entre las paredes ilimitadas y transparentes del frasco, la tapa cóncava estaba falta de hoyos, no eran necesarios pues pensaba ser rápida. Con paso apresurado llegó al baño y tomó la botellita de alcohol que delataba su previo uso por no encontrarse en el lugar habitual. Desenroscó la tapita azul y con mano firme dejó caer un chorrito sobre el animalito, todo fue como un blitz, en parte por la emoción, en parte por el temor de que escapara volando en el momento que abriera la tapa. El insecto se retorcía dolorosamente, dejó ver sus alas  en un desesperado movimiento y se detuvo, la danza tardó un corto instante y era como un pequeño robot anquilosándose sin consuelo por el efecto de un ácido cáustico.

Sin embargo, el cuerpecito de la chinche parecía intacto, flotaba como el cuerpo rígido de un ahogado en aguas heladas. Lo que maravillaba a Carmen era el color, había cambiado su pigmentación, a un tono azul metálico y morado; el sobrio gris que exhibía con brío momentos antes, ahora mermaba bajo esos destellos coloridos. “Ve lo que eres, porque lo que eres es lo que ves” Tradujo del inglés la frase de uno de los catálogos universitarios que había recibido meses atrás.

Eso era ella, le faltaba el tórax plano que le permitiría deslizarse bajo el papel tapiz, pero continuaba siendo una diminuta mancha de color, una pizca de arte en el cuadro del universo, unos trazos brillantes en una representación etérea de la muerte. Colocó el frasco en la mesita de noche, su amante se movió un poco en el colchón mullido, sin despertar. Parada junto a la mesita imitación madera, lo observó un rato, observó su respirar pausado y su grueso cuello ataviado de finos vellos negros. Cuando se hartó de la vista, movió sus ojos al cajón de la mesa y lo abrió. Ahí se hallaban regados numerosos diseños de vestidos de gala, la mayoría en forma de bosquejos. Levantó la primera tanda de papeles para que su mano escurridiza se introdujera casi a la base del cajón y extrajera unas hojas de cuadricula y bordes amarillentos. Eran los dibujos de un vestido elegante, en aquel trabajo se había empleado únicamente lápiz. Quería convertir las líneas y el trasfondo cuadriculado en tela real y en pliegues creados naturalmente por la posición adoptada. La mano que no llevaba las hojas recorrió delicadamente la superficie de éstas como queriendo ir más allá del papel; Carmen quería convertirse en la figura femenina que se mostraba, con piel incolora, de frente, de espaldas, de perfil y tres cuartos vistiendo aquella prenda.

Regresó todo el papeleo al cajón y fue a la cocina otra vez, descolgó de la pared una cacerola de peltre, posteriormente la llenó de agua a la mitad y la puso al fuego; pensaba prepararse café. Mientras el líquido entraba en ebullición destapó el refrigerador y sacó los restos de una sopa de haba, el recipiente que la contenía ya llevaba dos días  ocupando espacio de más. Acercó la tartera del señor Tupper a la llave del garrafón, el agua que fluía golpeaba la sopa cuajada y, franqueando la cara externa, permitió la escapatoria de un pelo corto. La muchacha frunció el entrecejo y un rictus de asco modificó sensiblemente su cara, curiosamente, hacía ni siquiera una hora, su expresión facial se fundía en semi-exaltación apreciando los bellos del hombre de la oreja rota. Resolvió extraer el pelo y embarrarlo en una servilleta. A continuación, presionó el botón de apertura del horno de microondas, un viejo aparato que aparentaba modernidad y que de milagro calentaba. Un minuto después sonó el característico sonido agudo y repetitivo, indicando la hora de sacar la sopa humeante. Al momento de retirarla del centro de la placa giratoria percibió salpicaduras en toda la caja metálica como si el potaje hubiese pataleado y escupido en desacuerdo por semejante exposición al calor. De pronto, el agua del recipiente de peltre se desbordó causando la extinción de la flama, ¿reclamaba ella también? A Carmen le valió poco el que se apagara el quemador y decidió no encenderlo nuevamente, sacrificando su café y dejando expresamente que el gas nadara en el aire.

Se sentó en un banco con cubierta plástica y emprendió un delicado cucharear sobre la barra. El metil-mercaptano para ella no olía a huevo podrido, tenía un olor acre que picoteaba los orificios nasales mas no impedía que comiera sin presura la sopa. Las ventanas estaban atrancadas. Cuando terminó, hizo a un lado la tartera vacía y siguió sentada en el banco de la barra. La joven diseñadora quería vestirse por última vez con el glamur de los abrigos del sueño. Los bostezos accesorios se hacían ya recurrentes y su nariz, sutilmente jorobada, era jalada hacia los azulejos verdes como cae el pico de un polluelo durante la noche. La luna estaba gorda, como preñada y parecía engullir a la tierra al menor antojo. Los barrotes, finos pero apretados unos contra otros, eran lamidos por las luces noctámbulas y Carmen sentía el frío del metal contra su naricita rosada. Observaba, de sus ojos rojos, a través de ellos y andaba con las orejas erguidas, atenta. El momento llegaba acompañado de un vientito inocuo, que no rozaba su pelaje pulcro y blanco, pues la jaula estaba bien protegida por las paredes que la rodeaban y aquel viento, rompiéndose contra ellas, se restringía a surcar bien arriba de su cabeza. La jaula era amplia, y una división de lámina permitía separar al macho y a la hembra durante estos períodos. Piñón dormía pero ella se sentía pesada. Sus mamas seguían cubiertas de pelo: no se había tomado la molestia de despejarlas y mucho menos de hacer un nido con el heno del rincón. Se pensaba lista, sin embargo, y se echó sobre una parcela de pasto. Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco. Seis. Poco más de cuatro horas duró el trabajo de parto. La coneja limpió las crías, hasta dejar su piel arrugada y frágil libre de factores extranjeros. ¿Por qué los limpiaba si terminaría con  sus vidas a mordidas? Quizá era más digno para ambas partes. Quizá. Desmembraba los cuerpecillos aquellos. Abrir y cerrar de dientitos, entrecortados por lloriqueos débiles hasta que de los gazapos no restaba más que un charquillo de sangre.

Las vísceras, sus vísceras, descansaban sanguinolentas en el suelo. ¡Qué desorden! Regadas en el patio, con hebras de hierba y gravilla pegadas en su superficie viscosa, esperando a que las moscas y los gusanos hicieran su trabajo, a falta de perros y gatos. Menudo corte para rajarle el cuello le procuró el cuchillo, no percibía dolor y aún así se zangoloteaba, seguramente hubiese sido un dolor terrible, electrizante y agudo si en lugar de degollarle por completo, la artrítica mano de su abuela hubiera retrocedido para intentar salvarle. Se desangró sin tiempo de agonía, riachuelos escarlatas escurrían por su cabecita y sus córneas se guarecían tras un manto monocromáticamente carmesí. Después del rojo vivo, vino el pruno quien a sus talones cargaba el negro, su devorador. No veía, a pesar de ello, escuchaba el movimiento inequívoco de una mano arrancándole el abrigo de pelusa hasta las patas, sus músculos, desenvainados, sin duda exprimían bermellón.

“Ha olido mucho a gas y por eso es que los llamé… qué pena”.

Ahí, el detonador del regreso, esa voz, una molestia frugal. Una lengua, arma más tirana que las palmas desolladoras, fue la que le despojó de los otros abrigos y la expuso a la frialdad de los azulejos. Su cuerpo entero era un trapo, flácido y sin movimiento. Mientras, la negrura se prolongaba en su mirada.

“Esto es un embrollo, su familia está lejos, no me imagino la sarta de arreglos que se hacen en estos casos, ¡qué paquete, qué barbaridad!”

Que la frivolidad te coma a ti. Que me den a las moscas y a los gusanos, a falta de perros y gatos. – no lo dijo, no se oyó, pero supo que hacía eco en ella-. En tanto, la luna, con su panza redonda y blancuzca, resollaba el mundo de la coneja; y poco a poco, los sonidos se iban, el tacto también se evaporaba, sumergiéndola en rico letargo junto con la última visión del tono de aquellos ojos, ¿grises, negros, azules, rojos, morados o tal vez avellanados?, aquéllos que en ese momento, con certeza, se embriagaban en su propio onirismo, aquéllos del hombre de la oreja rota.

¿Cómo lo logré? Lo logre teniendo una complicada epifanía, la vida tan escabrosa que he llevado durante todo este tiempo en la tierra ha logrado que todas las noches no pueda dormir  a causa de traumas personales, más específicamente familiares.

No puedo recordar la última vez que pude conciliar el sueño con tranquilidad, vivo constantemente pensando el día antes de mi muerte, ese sentimiento tan horrible de imaginar los últimos segundos entre vivir mi vida y dar ese paso a un lugar que nadie conoce, donde nadie te puede dar alguna idea de cuál es su aroma, esencia o sentimiento.

Mi secreto personal para ser millonario es tener en mi cabeza un reloj de arena, cada granito es un segundo, un día, una hora. Teniendo miedo a mi féretro logré conocer que la esencia de este descubrimiento, que consiste en entrenar tu mente para controlar el tiempo, para lograr que cada granito caiga lo más lento posible, para parar el tiempo y lograr ver ese granito en todas las dimensiones conocidas.

Te diré ese secreto, que nadie en el mundo quiere saber, espero que tu lo puedas aguantar, que puedas controlarlo. Su simpleza es la razón de su dificultad…

Imagina como niño, piensa como uno, visualiza en tus manos una bolsa, una maleta, una mochila, dentro escribe tus pensamientos, sumerge los momentos felices, inserta un mundo de caricias, besos y sonrisas.

Ahora con esa bolsa llena, repártela a quien más quieras y a quien más lo necesite, eso llenará tu ser de un millón de alegrías juntas que te podrán quitar el miedo a dejar tus pertenencias en este mundo, ha ser el hombre o la mujer millonaria (o) que deseaste.

¿Cuántos granitos que quieras disfrutar quedan en tu reloj?

Gracias por leer conmigo este sustancioso articul, espero te agrade.

Mira me porque ya cansada de hablar solo te puedo mirar y rogarle al cielo que escuches mi voz pidiéndote un poco de amor.

Quizás ahora que te miro en silencio, veo que te amo y aunque tu presencia me impide decírtelo espero que tus ojos esquivos se puedan fijar en la voz que intento trasmitir.

A pesar que desde hace años estoy a tu lado, tu no te das cuenta de que eres mi vida y que cuando tu boca dice  te amo, mi corazón reboza de alegría porque mi vida se completa con tu vida.

Y se que aun en el lugar mas lejos del mundo mi mente te buscaría, pero no se si tu te dejarías encontrar; y la duda rompe mi alma y mis fuerzas.

Solo te pido que mires mi rostro y me digas que vez, que encuentras, y si es que vez en mi  el refugió para vivir tus años de vida; porque yo en ti encuentro el refugió para continuar viviendo aun después de la muerte.

Si existe alguien que no a amado en este mundo, lleva dentro un poeta sin emociones, un mar de emociones encerrados que necesitan escapar… ¿Quién es capás de plasmar lo que siente y darle forma con palabras escritas?

A ti, a quién me diríjo… trataré, más no te prometo, que tu también puedes sacar lo que llevas dentro…

Las nubes desaparecen, el día se va poco a poco, será mejor que prendas el foco antes que llegue la noche, el rayo de sol en tu ventana te mostrará que ha llegado a ti la inspiración o mejor escucha una canción porque tal vez el sol brillará mejor por aquí; si la inspiración de esta emosión llego a ti, como te digo, puede también que una canción nazca contigo, y el que lo escuche maravillado de ti estará y una canción de verdad nacerá, la cadena de esta emosión que siento no perderá el aliento y llegará al final de una amistad que no se borra con el tiempo, si la nube no se fue de tu cielo y el rayo de sol no derritió de tu corazón el hielo, entonces la ayuda que te brindo mi hermano, habrá sido en vano.

Escribo este artículo al anochecer. En el ocaso del atardecer todo se ve con los colores de la dulzura. Allá quedó la mañana con sus bríos, que sólo exigen trepar bien alto. Allá, también, la promesa que necesita ser cumplida a ciegas. Ahora, tan distinta, llegó la tarde, oh, la tarde de la reflexión al borde del ocaso. Ella me envuelve con su suavidad, me toca desnuda con sus caricias. Añiles y rosas se confunden en mi más íntimo ser, me besa la brisa marina. Y los periódicos susurran noticias de última hora ya pasadas por agua y alquitrán.

Mis besos no siempre pueden expresarse ante el negro sobre blanco. Linotipias antilibidinosas, enemigas de la felicidad. Pero conviene estar al día, pensar lo pensado, mascullar lo que nos presenta en bandeja la sociedad que actúa, que domina y nos impone su molde ciudadano. El aquí y ahora no siempre puede vivirse sobre las nubes de la mismidad.

Mis dedos corren sobre el teclado, lo aman y quieren herirlo también. No puede ser de otro modo cuando las rotativas anuncian en primera página que los primeros 16 cuerpos rescatados del Airbus de Air France desaparecido en aguas atlánticas arribaron este martes en un helicóptero militar a la isla de Fernando de Noronha (noreste) para su identificación. ¿Qué decir, qué pensar? ¿Tanto esfuerzo transnacional ya para qué ha de servir? Ojalá ayude a la futura seguridad. El pasado nadie puede moverlo, no sanarán las heridas de esta pobre gente que quiso volar y acabó sepultada por una montaña de agua. El susto y la angustia también anidó en sus corazones. Reflexionar sobre este instante es mi ola en este mar, la que va y viene. Me acerca a esta gente, me lleva hasta ellos y de algún modo los hace eternos. ¿Por qué ir más allá en el circo mediático?. No tengo estómago para esto, ni quiero fabricarlo.

Eso sí, cada vez que sienta mi ser mamífero en mis entrañas mi ratoncito interior se sentirá viva y afortunada por conservar mi integridad física intacta . Y, si de Brasil partió el vuelo de la desgracia y el misterio, también partirá -viaje simbólico, pues lo traspasa el Milán-, el brasileño Kaká, con rumbo al MegaMadrid que promete Florentino Pérez. Aquí no puedo ser futbolera ni fan loquita por los huesos de este hombretón mago de la pelota. Mi mente vaga a un país que se llama incomprensión. No podré entender nunca por qué esta esclavitud llamada inmigración se lanza con saña contra las grandes masas y premia hasta la glorificación a los extranjeros que golpean con efectividad una pelota.

Amor, no me malisterpretes. Tomaría un café contigo mientras comentamos los fichajes del momento. Y no porque me sienta integrada en esta asfixiante sociedad. Y sí porque quiero sentir tus ojos mientras me acuna tu mirada y tu boca me promete besos sin fin. Así que seré buenecita y no diré que estas noticias del fútbol son opio para el pueblo, además… tan manida está la idea que no me interesa. Ha perdido su fuerza y su verdad, aunque no su esencia. O eso quiero creer.

“Momentos de pánico se vivieron la noche del domingo a las puertas del teatro Reina Victoria, en pleno centro de Madrid. Arndt Meyer, un hombre de 39 años, de nacionalidad alemana y con las facultades mentales supuestamente dañadas, intentó matar a la actriz Sara Casasnovas, de 25 años. Para ello, la apuntó con una ballesta y disparó. Gracias a que la artista se dio cuenta, pudo esquivar a su atacante. Éste fue retenido por los técnicos del teatro hasta la llegada de la policía”. Así habla El País del susto de la chica debió ser descomunal aunque, a pesar de la impactante noticia en torno al suceso, mi mente no cesa de imaginar una y otra vez la antesala del tiro con arco que casi la mata. Él le estuvo enviando cartas de amor de forma obsesiva. ¿Jugar con el amor de este modo, imponiendo cartas de amor? ¿Hay algún otro modo más duro y ladino, cínico, de acosar un alma que a través de misivas amatorias no correspondidas? El suplicio llevaba tiempo en marcha.

“Apple no decepcionó ayer. La firma anunció un nuevo iPhone, el doble de rápido que su antecesor. El terminal incluye una cámara más precisa y la opción de capturar y editar vídeos. Además, el iPhone 3GS duplica su capacidad con un modelo de 32 gigas”. Cinco Días anuncia la llegada de una nueva maquinita que hará las delicias tecnológicas de media humanidad. La que pueda pagarlo y disfrutarlo. Una novedad que me deja indiferente. La vida avanza, la tecnología vuela, pero ¿dónde están los gigas para almacenar nuestros besos, para grabar el latido de nuestros sentimientos?. Apple no es la manzana de mi pecado, amor mío. La actualidad no ha venido a prueba de bomba. Según informa la agencia de notiias Interfax, Corea del Norte está preparando una nueva prueba de misiles pese a las cr¡ticas internacionales por su programa de armamento, según un diplomático del Ministerio de Exteriores de Moscú. Este país, que realizó un ensayo nuclear el pasado mes de mayo, además es noticia por arrestos a familiares de periodista, dentro de un clima de amenazas nucleares que me dejan sin respiración. Sin respiración. ¿Dónde tengo guardada las postales de mi infancia, aquellas que me enviaba mi tío viajero en su recorrido por los rincones del mundo? . Mientras vuelva a verlas me preguntaré por qué la aldea global que vivimos sólo sirve para el control de los menos peligrosos. ¿Las conductas peligrosas para la humanidad no deben ser controladas? ¿Por qué algo tan obvio y necesario no es noticia y sí lo es el simple tono amenazante?.El tan cacareado round entre Maria Teresa Campos y Ana Rosa Quintaname aburre. Bostezo mientras ellas fingen odiarse y enseñan el libro que odiaría ser best seller. Son tan iguales… Se retiran el pelo planchado y almidonado de sus caras para dejar ver algo inexpresivo ataviado con nariz, ojos y bocas. El photoshop en las fotografías no es tan reprochable como el retoque estético del alma. Y algo olía a plástico quemado en ellas.

“El primer prisionero de la cárcel de Guantánamo en ser trasladado a suelo estadounidense llegó este martes por la mañana a Nueva York, donde será juzgado por cargos de terrorismo en un tribunal civil. El tanzano Ahmed Jalfan Ghailani, de 34 años, detenido desde 2006 en la cárcel de la base militar estadounidense de Guantánamo, en Cuba, y sospechoso de pertenecer a la red Al Qaeda, llegó a la prisión metropolitana en Nueva York, indicó el ministro de Justicia, Eric Holder, en un comunicado. Este martes será llevado ante un tribunal federal para que responda de la acusación de haber participado en 1998 en los ataques contra las embajadas estadounidenses en Dar es Salaam y Nairobi, precisa el comunicado “Ahmed Ghailani deberá responder a los cargos que enfrenta por su supuesta participación en los atentados con bomba contra las embajadas estadounidenses en Tanzania y Kenia que provocaron la muerte de 224 personas”, señaló Holder”.

Otra vez bostezo. Este comunicado de la Agencia France Press, emitido desde Wasingthon, me deja a medias. Quiero saber qué pasó con las 2.000 fotografías que demuestran los maltratos del ejército estadounidense. El monopolio mediático me pincha en la nariz y redirige mi atención a otros lugares… ¿Evasión? Sí, la necesito. ¿Dónde podría ir? ¿A Londres? Rafael Nadal, número uno del tenis mundial, anunció que el próximo día 16 viajará a Londres con la intención de defender su título en el torneo de Wimbledon, a la vista de los resultados de las pruebas médicas a las que se ha sometido durante dos días en Barcelona.Pobrecito, lo compadezco. El mallorquín debería retirarse ya a tomar zumos a la orilla de su Mallorca natal. Antes de que le sobrevenga lo inevitable. Ya sólo le espera presión. Nada de emoción. Nada de tenis, su pasíon. Mantenerse en lo alto es ya una tarea hercúlea condenada al fracaso a corto o medio plazo. No hay que morir por un concepto cultural como es intentar ser el primero. Primero y segundo y tercero es lo mismo, según cómo se mire. Y a mí me gusta jugar con la mirada.Y correr. Y hacer guiños. Como el que le ha hecho Fernando Alonso a la escudería Ferrari.

El Marca informa así de su coqueteo con los italianos: “Cuando eres niño juegas con coches rojos… Es un color, un coche, una marca que significa correr, que significa Fórmula 1, que significa competición”, comenta.Alonso se deja querer por Ferrari. El bicampeón dio una entrevista para la cadena italiana Sky en la que evidenció sus preferencias por Maranello. “Cuando te conviertes en piloto profesional siempre quieres llevar uno de esos coches”, afirmó.El asturiano no quiso decir claramente que su futuro inmediato está en la Scuderia, pero no se contuvo a la hora de piropear al equipo del Cavallino rampante. “¿Que por qué es el sueño de cualquier piloto? No lo sé. Es una cosa extraña. Cuando eres un niño juegas con coches rojos… Es un color, un coche, una marca que significa correr, que significa Fórmula 1, que significa competición”, comentó sin ningún rubor.Soñar. Correr. Alonso sabe soñar también con los pies en el suelo y las manos en los bolsilos. Esto sí tiene futuro. Huele a vida y a triunfos no enlatados.

Hasta mañana, amor mío.

Siempre tuya,

Ninfa desnuda

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La vida: Dividida en días, horas, minutos, etc. Cada día, cada 24 hs. esa persona se levanta para construir un muro el cual contiene la marea que diariamente hace que sus cimientos cedan , la fuerza de la naturaleza avanza, el tiempo pasa y es imposible detenerlo. El temor de no continuar con la tarea esta instalado, el sistema universal hace que deba continuar, su vida, sus vidas, depende de ello.

Cuando me refiero a sus vidas son aquellas que no disponen de valerse por si mismas, ellas a quien debe alimentar, cuidar, valorar y enseñar lo que el mismo aprende día a día. Vuelvo a mencionar el tiempo. El tiempo es tirano, todo se divide en partes, el tiempo transcurre, llega a un punto máximo y vuelve a empezar desde cero, renovado y preparado pero no pasa lo mismo con la vida, ella no vuelve a empezar sino que retoma al siguiente día un poco mas cansada, mas deteriorada, mas vieja.Por eso digo que el tiempo es tirano, no juega de igual a igual, pero al final podes pensarlo de este modo:

“Una vida puede durar mucho mas que un día, y solo con eso podes vencer al tiempo día tras día y sentirte orgullosos del tiempo en el que trabajas en mantener el muro de pie”.

Fotografía tomada a un obrero de la construcción, montaje realizado con una imagen tomada al Océano Atlántico, costa argentina.

Imagen vía Wikipedia

Como bien se ha dicho el poema contiene elementos líricos en su forma pero también narrativos. Líricamente el poema presenta una métrica casi perfecta, musicalidad y ritmo pero sobre todo versos en alejandrinos lo cual con el tiempo se convierte en una característica propia del modernismo. Dividida en introducción, introspección en el espíritu de la princesa y desenlace, el poema empieza con una breve descripción sobre una princesa, nuestro personaje principal, y lo que a ésta le agobia en su interior en ese momento, ya que se encuentra sola y es prisionera de su palacio (estrofa 1,2,3). A éstos le siguen 3 estrofas más, en donde Darío nos envuelve a través de la belleza, excelente selección de las palabras y su musicalidad en el corazón de la princesa, con lo que el lector puede lograr a entenderla y sentir su clamor y sentimiento. En la penúltima y última estrofa Darío llega a un desenlace en su pequeña historia. En la penúltima busca una solución para el enfermizo sentimiento de la princesa y en el último el lector entiende a través del hada madrina que la princesa se aferra a la idea de que alguien que la ama viene por ella.

Muchos son los temas secundarios tratados en el modernismo, entre éstos predominan el exotismo, cosmopolitismo y preciosismo. Darío recurre a estos temas o elementos, que más tarde se convierten en características del modernismo, para poder cumplir con la tarea de llevar al lector a un lugar remoto de la realidad, lo cual logra con sutileza, belleza, sentimiento y perfección en el estilo. Rubén Darío sin embargo, a lo largo del uso y presentación estos elementos narra una historia, la cual se centra en el tema del amor esperanzado, fiel y duradero, ya que una mujer ante su desgracia y desgarrador sentimiento tiene la esperanza que un día su amado regresará. Por su parte entre los temas secundarios se encuentran la soledad y la tristeza que nuestro personaje principal sufre dentro de sí. Alrededor de estos temas giran varios personajes ficticios creados por Darío, con lo cual escapa de la conciencia social que tanto predominó en el realismo. El personaje principal es obviamente la princesa de quien se conocen el dolor y sentimiento que la conmueven en ese momento. Pero en la historia también interviene el hada madrina quien parece ser además que la única compañía de la princesa, su tutora y la persona que le brinda esperanza. Además está también le recuerda que no existe motivo para su tristeza ya que su héroe, un príncipe, llegará por ella.

Como sucedió con la mayoría de obras poéticas modernistas, la sonatina busca llevar al lector a un lugar y un tiempo remoto lejos de la realidad y además ficticio. En cuanto al lugar, como lector no podemos situar la historia en una localidad específica, pero Darío hace una referencia cuando éste narra como “la princesa persigue una idea en el cielo de Oriente”. Por otra parte también hace referencia a lugares geográficos reales como lo son el estrecho de Ormuz y la China. En cuanto el tiempo, al lector se le hace aún más difícil la tarea de ubicarse en una fecha específica. Pero, ya que nuestro personaje es una princesa y vive en un castillo esperando a su amado, el lector podría pensar en la era medieval o una época remota cuando aún existían las distintas monarquías en Oriente.

En conclusión podríamos que este poema reafirma en tema, forma, tiempo y belleza el talento de Darío así como la posición de precursor del movimiento modernista. Desde cisnes a hadas madrinas, desde paisajes orientales a sentimientos profundos, el poema completa la imagen e intensión del movimiento al que pertenece. A través de sus distintas repeticiones en los medios escritos y en la vida cotidiana en general el poema se convierte día a día en un símbolo modernista y un orgullo centroamericano.

Tengo ganas de convertirme en otra, ser uno de esos personajes que existen, sentir su piel, sentirme viva. Quiero actuar, si, quiero actuar y vivir un segundo siendo otra persona. Jugando a otra vida que no tenga nada que ver con la mía.

Tengo ganas de enredar la existencia, escribiendo frases que traspasen fronteras. Si, quiero escribir, quiero dejar una huella en prosa, en verso, en notas musicales que trasciendan.

Soy un artista, creador de imposibles, contador de historias, realizador de sueños. Conquistador de ilusiones.

Tengo ganas terribles de ver caer el telón, de la oscuridad total, escuchar la música, el subir de las luces…Y el aplauso, si, el aplauso del público.

Soy un artista y necesito alimentar mi ego, con una frase sencilla, pero con un significado enorme. Necesito convivir con mis fantasmas, y sacarlos al sol, para que vivan, si, para que vivan, para que respiren y para que se entreguen de corazón.

Esta mañana de enero,

no soy yo_ Soy Poesía.                 

Quiero compartir con ustedes este maravilloso texto, una poesía podría decirse, que igualmente sigo sin saber quién es su autor… Por favor, si alguien sabe, le agradecería me ayude para cerrar el círculo y luego investigar si este escritor tiene más textos sobre fútbol.

Pero antes, disfruten.