Nadie de los muertos de aquel cementerio sabe a donde fue a parar después de la muerte; es aun motivo de pugna entre tantos cadáveres.

El esqueleto de un filósofo, que yacía en una bóveda vecina del hecho en cuestión, y que aprecio la escena de lo sucedido, propuso al resto de muertos enterrarlo, antes que se empezara a descomponer…

La impactante noticia de que la leyenda del pop Michael Jackson ha sufrido un paro cardíaco fatal a la edad de 50 años ha llevado a sus fans a que giren y giren sobre este tema tan controversial. La gran pregunta es, ¿es realmente Michael Jackson quien murió?

Muchos de los que vieron el anuncio informativo de la próxima gira mundial estaban convencidos de que no era el verdadero Michael… sino un doble que afrontaba a la ansiosa prensa.

Muchos fans devotos, viendo el anuncio de su gira y otras apariciones, comentaron que sus manos, cara, estatura y comportamiento y gestos en general eran poco familiares y hasta desconocidos (más allá de las consecuencias de la cirugía física), dando lugar a rumores sobre un doble.
Para un hombre de 50 años, que se rumorea haber sufrido desde Cáncer de Piel, la mordida de un araña debilitada, el requerimiento de transplante de pulmón, adicción a Vicodin, agotamiento nervioso, hasta complicaciones por las cirugías estéticas, por nombrar algunas, la perspectiva de una agotadora gira mundial sería imposible.

Periodistas de la música informaron en Sky News en la noche de su muerte que Michael Jackson fue solo contratado para actuar unos minutos en cada escenario en las fechas de su gira, insinuando que un doble bien entrenado podría, en secreto, estar para la mayor parte de las actuaciones.

Si hay uno o varios Michael Jackson actuando, estamos realmente seguros de que el verdadero Michael ha muerte? Solo sus cercanos amigos y familiares podrán responder esto y si Michael Jackson estuviera vivo pero quisiera escapar de la implacable prensa y el acoso legal, sería una forma ideal de “retirarse” con el apoyo de aquellas personas cercanas y confidentes (quién puede culparlo?). Es algo que podemos nunca saberlo.

Será recordado con tristeza por su innegable, único y absoluto brillante talento que ha y seguirá entreteniendo a muchas generaciones de amantes de la música y el baile.

Me encuentro aquí deseando que, esté donde esté, halla encontrado la paz.

Uno estaba cerca, como a 15 metros, con una expresión de miedo en su semiescondida cara. El otro, más lejos, a cosa de 30 metros, se veía más tranquilo.

Caía la tarde y un viento de lluvia la anunciaba. Deseé que esto terminara de una vez para poder irme a casa, tomar un chocolate caliente- batido acompañado de un sándwich de queso doble crema. Pero la necesidad de hacer cumplir la ley en esos poblados me absorbía.

Oí como el de más lejos se arrastraba como víbora e imaginé a su compañero cubriéndolo. Así pues, saqué de mi tobillo la pequeña 22 e hice 3 tiros al aire y acto seguido me paré un momento, fijé la lista y accioné el gatillo de la Winchester, la cual vomitó fuego. La víbora se retorció adolorida. Mi primer enemigo estaba muerto. El otro, alzó los brazos, aterrado, rindiéndose. No tendría más de quince años, al igual que su compañero, eran cuatreros.

Ya en la Wagoner, las gotas gruesas de lluvia, cayeron con fuerza. Se desprendió un olor a tierra mojada que me inyectó una súbita paz, a pesar del muerto.

“Sube”, le ordené al jovencito, todavía apuntándole, aunque en su cara el miedo le dibujaba angustias. Lo esposé con las manos en la espalda y me subí adelante.

Un aguacero implacable se batió indolente sobre la calurosa tierra y, mientras avanzaba a buen paso en la terracería, pensé en el pobre muerto.

No podía dejarlo allí, a la carroña. Tomé mi radio transmisor y llamé a Tex, mi ayudante. El se encargaría de atender la diligencia.

Cuando entramos en la carretera pavimentada, un extraño cambio se presento. Por el retrovisor observé al detenido y, junto a este, al muerto, que con el pecho bañado en sangre intentaba hablar. ¡No podía ser! Intenté detener la marcha, pero el miedo me atenazó…

¿Qué tal si me paraba en ese tramo, olvidado de Dios y caía víctima de una visión de un muerto?

Continué el camino, tratando de un volver la vista ni una vez. Para cuando el Departamento de la Policía Rural, es decir mi oficina, estuvo a la vista, me volví sin atreverme a mirar el retrovisor…¡No había nadie!

Detuve la camioneta y bajé. Las portezuelas de atrás tenían puestos los seguros… ¿Qué había pasado?

No lo sabía.

Por la noche, llegué a casa algo cansado: Había sido necesario convencer a Tex de que todo se trataba de una broma, aunque su risa no me dijo nada. Sonaba hueca e incrédula. Abrí la puerta con la llave, pues seguramente Tany dormía.

Por eso, la luz de la lámpara de la sala me alarmó.

¿Habría pasado algo? Saqué mi pistolita y sin decir “Agua va”, entré de un tirón.

Sobre el sofá, Tany yacía con las piernas abiertas, manchadas de sangre y una nota escrita con ella que decía sólo RETRIBUCIÓN. Los niños estaban bien, pero no supe explicarles que pasaba.

Volví al rancho muy de noche. El cuerpo seguía allí. Me acerqué. Estaba boca abajo. Lo volví boca arriba, y la mirada fija de Tex me reveló una expresión de terror infinito.

Desesperado, abordé mi vehículo y salí de allí a toda prisa. ¡Los niños estaban solos!.

Cuando llegué a casa los encontré llorando con cara de espanto.

“El mostro vino, papá”, me dijo Laidita. Afortunadamente, el cadáver de su madre descansaba en el garage, mientras llegaba el forense.

“¿Monstruo? ¿Cómo era?”

No supo decir nada y su hermanito le hizo segunda.

Entonces, cruzando la ventana, el muerto se precipitó sobre mí con una furia maníaca en su rostro…

Desperté, bañado en sudor.

A mi lado, la respiración de Tany era la normal para quienes duermen.

Me levanté y fui al cuarto de los niños. Ambos dormían placidamente.

Estaba amaneciendo.

Sonó el teléfono.

Con los nervios crispados, levanté el auricular. La voz de Tex sonaba preocupada.

“¿Te desperté? Disculpa pero de nuevo los chicos Pendam están robando en el rancho de los Doler… ¿Vas allá?”

“Ahora mismo”, dije.

Cargué mi escopeta y, sacudiendo de mi mente la pesadilla, salí al aire cálido de esa mañana.

Image via Wikipedia

El 26 de junio 2009 ha muerto el Rey del Pop. Pero ¿y si todo es un montaje? De todos es conocida la excentricidad de Michael Jackson en todas las facetas de su vida.

Durante los últimos años ha sufrido un gran acoso de los medios de comunicación y de los tribunales por varios casos de supuesta pederastia. Incluso se vio obligado a vender parte de sus posesiones en su casa “NeverLand” para poder pagar los costosos juicios.

Su muerte nos ha sorprendido a todos, pero sabiendo que una de sus aficiones era ponerse un disfraz y pasear por el parque como un desconocido, ¿es posible que su muerte sea un montaje? Desde luego sería el mejor modo para que le dejasen tranquilo y, al mismo tiempo, fuese el centro del mundo otra vez más (por última vez).

Michael tenía planeado volver a los escenarios, aunque quizás ya fuese consciente de que la afluencia de público no iba a ser la esperada. Era una vieja gloria, de capa caída, nada que ver con U2, Madonna, u otras estrellas de la música. ¿Pudo Michael planificar su propia muerte? Tenía ingenio y dinero para hacerlo ¿por qué no?

Por supuesto, esto es algo que nunca se sabra completamente. Pasarán los años, y alguien, en alguna parte del mundo dirá: “He visto a Michael Jackson vivo, comiendo en un restaurante” Al igual que Elvis, el Rey del Rock, lo cierto es que jamás morirá. Ya es inmortal.

Me gustaría diseccionar a un muerto, uno de tantos que te cruzas por la calle un día de lluvia. Muertos que caminan, que expulsan dióxido de carbono al quedarse helados y se protegen bajo un paraguas y una máscara semipermeable. Muertos que pretenden no ser conocidos, monstruos ignorados por esa casualidad maldita, vampiros malparidos que se beben nuestra sangre, zombis del sábado noche y, por supuesto, muertos cerebrales, la eterna condena. Quisiera coleccionar cadáveres, descuartizar un pensamiento o llenar mi estantería de principios e ideales embotellados en formol, perfectamente etiquetados. La ornitología no me llena. Mi hobby es destripar personas.

La casualidad me agota. Me cansa ser testigo de este impertinente destino, estar anclado a la condena de esperar o de soñar la vida de un desconocido. Se llamaba Eva. Estaba desnuda en la cama de su esposo, pensando en su hijo no nacido mientras él la penetraba, con insistencia, dureza y alevosía, jadeante. Una gota de sudor caída del abismo de su cuerpo devolvió la tristeza de su sentimiento al real reino de la vida. Fingió un orgasmo para que parara cuando se dio cuenta de que había empezado a llorar. Él no preguntó nada. Se dio la vuelta entre las sábanas frías y se durmió. Ahora Eva se toma un café con leche, con dos azucarillos. Está empezando a engordar y eso le abruma. Pero ya no se preocupa por su cuerpo. Se maldice a sí misma por no haberse conocido.

Kundera tiene un compromiso consigo mismo, porque no le debe nada a nadie: necesita (y por eso está comprometido) coleccionar cadáveres. Los no muertos pasean frente a su atenta mirada para poder matarlos… Él siempre quiso ser médico. Ahora “sólo” es un inventor de cuentos.

Aprecio tu persona (permíteme que obvie el trato irreverente de la palabra usted. He sido criado en el mundo de la cortesía y el detenimiento, pero creo haber aprendido de la indiscreción (y también del tiempo) que la verdadera incorrección es la del trato preferente; me considero tan tú como tú y prefiero no ser concebido como usted, por lo que espero poder llegar al entendimiento en una igualdad, a mi entender, irrelevante. Sólo quería ser “incidioso”). Somos iguales, ¿sabes? Tanto los unos como los otros somos fruto de esa casualidad cansada. Los unos tenemos nexo en común; los otros, aunque también lo tienen, no son conscientes de su existencia. Pero ¿lo somos nosotros dos? Hubiera preferido, la verdad, ser fruto de una tarde lluviosa (adoro la lluvia), antes que ser el resultado de una común importancia para con esa persona (Ana).

Y sin embargo,  la noche fría no tiene más misterio que el silencio. Jamás encontrarás el tiempo que has perdido preguntando por la vida, porque, aunque creas haber hallado mil respuestas, no puedes más que con ellas recordarte. No hay manera porque ya estás muerto.

Pero a la vez la vida.
La locura tiene sus ventajas y sin embargo,
no deja de ser un loco quien la escribe.
La insoportable levedad del ser
cadáver.
Porque no es más que el fiel reflejo
de lo que acontece,
de la muerte de lo que hoy está tan vivo.
Encantado de haberte conocido (o de saber lo que habría sido).

Junior visitaba despues de 8 años Guadalajara, con 22 años, junior solo habia venido una vez cuando tenia 14, y solo estuvo 7 dias, para el entierro de su abuela paterna. Hoy, decidio tomarse unos dias para conocer la tierra de sus origenes.

Andale primo, echate otra “paloma”, no seas “rajon” -decia Daniel, su primo “mexksicano”

Junior, cuyo nombre era Bernabe, nacio en Arandas Jalisco, pero a los 2 años fue a dar a Anaheim California, ahi habia crecido, habia estudiado y se incorporo a los Marines. Estuvo en Afganistan 2 años, ahora esta en lo que llaman “año sabatico”. Su primer destino era Mexico.

Junior siempre se ha sentido mexicano aunque no sabia bien a bien que era eso, su madre se divorcio de su padre cuando el tenia 5 años, 2 años despues se caso con un “americano” dueño de una distribuidora de vegetales, aunque eso de americano era figurado, por que Ralph, su padrastro era de ascendencia Italiana.

Crecio entre pasta, ajo y vino. Su madre Eva rapidamente se adapto a la vida que le ofrecia Ralph.

Pero Junior siempre tuvo curiosidad por saber que era “ser mexicano”. En el ejercito tuvo amigos de Michoacan, de Chiapas y tambien hijos de gente del DF, cada uno le platicaba cosas diferentes, que lo confundian mas.

Tecnico en comunicacion, Junior hablaba ingles, italiano y mexicano (español no, mexicano). Le gustaba ver las novelas de telemundo y escuchar a “piolin” por la mañana. Pero seguia sin entender los albures, los dramas y las aventuras de los mojados. Alguna ocasion, Carlos el de Michoacan su amigo en el ejercito le dijo “es que tu eres uno de los mexicanos de primera, cabron”

Junior accedio a beberse el vasito de “paloma” de tequila, despues de 7 aun le ardia la garganta cuando el liquido pasaba, y sentia el aliento caliente al tomar aire.

Eso es chingon, primo, chingon… -gritaba contento su primo, rodeado de amigos en aquel bar de Guadalajara.

Junior miraba fotos viejas que su mama guardaba, veia a gente en el campo, lo que el conocida como camping day, o excursion day, sonrientes posaban para la camara con botellas de cerveza en la mano, algunos con tortillas y carnes haciendo la mueca de dar una gran mordida.

Niños que jugueteaban en lindos arroyos rodeados por maleza sumamente verdes. Adultos que se abrazaban ante una fogata, con un par de guitarras parecian cantar alguna de las canciones de “chente” fernandez, como esas que pone el “piolin” en su programa de radio. Su madre le decia: “este fue tu abuelo tata Luis, este es tu tio Gilberto… tu primita Adriana, ya debe de tener como 25 años… esta es tu tia Edna, murio de cancer hace como 3 años…”

El conocia de boy scaouts, idas a playas de santa monica y San Diego, partidos de los Chargers, escapadas a las Vegas con amigos del High School, incluso un par de viajes a Salt Lake a esquiar. Cenas formales de la fraternidad de la universidad, que tuvo que dejar por un tiempo cuando su “gobierno” lo llamo para defernder la libertad de su “patria”.

En cuanto estuvo libre, contacto a su “familia” en Jalisco y programo su viaje de encuentro con su mexicanidad.

Encontro desprecio, burlas y risas. “el gringo” , “el guero” le decian. Burlas de que decia “chili” en vez de chile, “meksicu” en vez de mexico, “movi” en vez de pelicula o “es un bon carrou” cuando quiso alabar el carro de su tio.

Desprecios cuando queria pagar la cuenta de los restaurantes en donde visitaba.

No primo, que pasoo, aqui estamos jodidos pero te podemos invitar la comida…  -Decia uno de sus familiares.

Dejalo, dejalo guero, nosotros invitamos, como crees que vamos a dejar que tu pagues, si nosotros invitamos, no vayas a decir que somos unos colgados con los “parientes ricos”… -Dijo en otra ocasion un tio.

Junior no se sentia comodo, no encajaba, se arrepentia del viaje.

Pasele, pasele mijo, tengo frijolitos con queso… su amá no le prepara frijolitos? huy aqui su amá se atascaba de frijoles, re´bien que le gustaban, que le pasaria a la Eva ¿tu? -escucho decir a una tia abuela.

El acabose fue cuando su primo le invito a conocer “Guadalajara de noche”

Pos como tu eres el de los dolares primo, te toco invitar a la banda ¿o no cabrones? -dijo su primo al subir a la “troca” del año de Junior. 5 amigos del primo se apretujaban dentro de la equipada Honda.

Visitaron bares, cantinas y “congales” como decia su primo, vieron shows de “teibols” y bebieron cervezas.

Las chevez son pa´empezar primito, perate a que lleguemos al bar “del monte” veras que buen tequila sirven ahi.

Y tenia razon. Junior tomo de todo, empezo con cervezas, margaritas, charros negros, palomas…

Era ya de madrugada, los amigos del primo habian ya secumbido al alcohol, solo Daniel, Horacio y Junior continuaban de pie.

Echate el del estribo, del estribo primo gringo… -Dijo Daniel con voz pastosa, los ojos inyectados por la desvelada y la cara roja por el alcohol. A su lado Horacio reia sin saber por que.

En la mesa ya se encontraba listo el vasito con la bebida lista.

No seas “culo” andale primo… -repitio Daniel con tono molesto -los Andujo somos machos cabron, por eso tomamos como hombres… ¿que no res Andujo pinche primo?

Ante el reto y nublado el pensamiento por el alcohol, Junior tomo el vaso y a pecho se tomo la bebida.

De pronto algo paso, Junior quiso vomitar o toser, sintio que le faltaba el aire. Daniel solto una carcajada.

¿Te pego primito? -Pregunto burlon. Pero Junior no respondio, solo abrio muy grandes los ojos y acto seguido se desplomo en la mesa.

Ira Hora -dijo Daniel a su amigo -el primo ya “colgo el pico”

Volteando la cara ignoro a su primo, y continuo con su algarabia cantando a todo pulmon la cancion que provenia de una vieja “sinfonola”

40 minutos despues llegaba la ambulancia al bar “del monte” los meseros habian notado al joven borracho con un vomito colorado saliendo por su boca, su experiencia les decia que era una congestion, asi que decidieron llamar a emergencias.

Un ataud con destino a Anaheim California sale del aeropuerto internacional de la ciudad de Guadalajara, un empleado de la compañia aerea pregunto – Y este guey ¿que? – Un pinche gringo loco que se murio de borracho…contesto su compañero mientras amarraba el ataud en el compartimiento de carga.

Espero tu cumpleaños con mis ojos empañados de esa agua cristalina persistente que, caprichosa, brota de mis ojos. Te he sentido tantas veces, desde que a los siete días de  haberte parido me despertó un succionar en mis senos que podían haberte amamantado. Cuando alguno de tus hermanos hace algo que me molesta, es como si les recordaras con una caída o algo similar que hicieron mal. Ellos te aman desde que tienen uso de razón: fuiste un feto valioso de 4 kg., tu gran estatura.

¿Por qué naciste muerto? Ni siquiera con mis conocimientos médicos puedo dar respuesta a esto. Sólo fuiste un bebé deseado por tu mami. Todos me aconsejaban el aborto (en mi tierra el aborto es un método anticonceptivo), tu padre biológico insistió en ello hasta cuando llevabas seis meses en mi vientre, incluso fue capaz de mandarme sola a ver a su “colega” a que cometería tal fechoría.

Ya en la camilla, al examinarme y decirme “está grande, pero podemos hacerlo, sólo informaremos que se hizo pues venía con malformación congénita”, eso fue como una puñalada que sentí y, horrorizada, me levanté y recuerdo que estuve caminando sola bajo una fría tarde de invierno muchas horas sólo con ese líquido cristalino persistente

¿Por qué tengo que hacer lo que otros digan, aunque esté en mi quinto año de la carrera? En tu alumbramiento, él me acompañó. Yo le perdono todo lo que sabe que no hizo. Lo hice entonces, lo haría ahora. ¿Por qué? No lo sé…

Yo sola preparé tu canastilla en principio, luego con mi madre/amiga. Esa canastilla que pasó de embarazo en embarazo por mis otros hijos y los hijos de mis primas. Al partir a cielos extraños, traje parte de ella conmigo y sigue ahí en mi cuarto; ha pasado tanto tiempo y ni siquiera olvido detalle de ese fatídico día, incluso el escalofrío que precedió a ese día.

Mi fuente rota: un meconio de cuatro cruces, cero latido fetal. Yo te hablo a cada rato. Soy egoísta pero no quiero que tu alma abandone a los míos, por eso no te doy misa, pues dicen que eso logra que los muertos suban al cielo y aquí en mi casa, en mi yo, tú eres nuestro ángel.

Siempre seré tu mami y tú eres mi primogénito.