Es un dicho muy popular en nuestra sociedad decir que, si llegas a consumir un nivel exagerado de alcohol, provocarás la muerte de tus neuronas.

Pero… ¿Cuál es la verdad?

Las bebidas alcohólicas en exceso, causan el deterioro de las dendritas, además de muchísimos otros efectos más complicados en nuestro cuerpo, las dendritas son las prolongaciones protoplásmicas ramificadas, bastante cortas de la célula nerviosa. Están implicadas en la recepción de los estímulos ya que reciben los impulsos nerviosos provenientes de un axón perteneciente a otra neurona.

Por así decirlo son las “colas” de las neuronas. Al deteriorarse, estas impiden que la comunicación entre ellas sea fluida y por ende se sufre de todos los efectos del alcohol.

Se puede decir que el mito de la destrucción de las neuronas, ¡Es falso!

Este artículo es fruto de una investigación en la red. No soy doctor, pero como he dicho antes, me fascina el funcionamiento del cuerpo humano. Espero les haya gustado.

No es tan grave a simple vista, pero es que no conocen todo el panorama. La señorita en cuestión (porque soy huevón, pero no homosexual) es medio puta, no es inteligente y ni siquiera es muy bonita. Ni siquiera sé si realmente estoy enamorado.

Al parecer, no afecta mi vida, o al menos no demasiado. Sucede que cada cierto tiempo me pongo así como ahora, medio tristón, medio ido y empiezo a desvariar de la manera más ridícula (como en este mismo instante).

Entonces me hago miles de preguntas, o al menos un par, y no puedo responder ninguna. Y entonces concluyo: tengo un problema. Dicen que eso es lo más difícil, admitirlo. Bueno, ya, a la mierda, lo admito. Digamos que tengo un problema.

¿Qué hago? (vamos, es una pregunta retórica). ¿Cuál es el siguiente paso? Digamos, los acohólicos y los drogadictos se pueden rehabilitar, ¿pero quién cura a los huevones? No me hablen de psicólogos, por favor, que vivo con una y es insoportable. No todas (os) lo son, evidentemente. Olvidaba mencionarlo, la señorita en cuestión (nótese el sarcasmo) también estudia psicología.

Y entonces, ¿qué hago? ¿Me voy de putas? ¿Para qué, si ya me enamoré de una?

¡No lo dejen de hacer! Yo lo hago y lo recomiendo. Aquí les traigo una receta la cual no es difícil, y lleva pocos ingredientes.

Antes de pasar a ver cómo se hacen voy a tratar de dar una explicación de que son.

Los licores son simplemente un pocentaje de alcohol ya sea puro o bebidas fuertes, donde se maceran con hojas de menta, cascaras o cualquier fruto que se quiera, y así el alcohol toma su color característico según el fruto. A esta maceración se le agrega un jarabe o almíbar, y esto da como resultado el licor.

Cómo hacer licor de uva en casa

Van a necesitar:

• Un kilo de uvas blancas o negras según prefieran (las negras son más dulces)
• Un litro de alcohol obviamente apto para consumo (lo pueden adquirir en farmacias)
• 750 gramos de azucar blanca o negra
• Litro y medio de agua

Preparación: Mínimo de tiempo desde la preparación hasta el consumo: 3 meses y medio

Colocar en una botella bien hermética todos los ingredientes, cerrar muy bien y dejar mecerar dos semanasDespués, colar con colador y un trapo de linoLuego apretar bien para que se suelte todo el jugo de la uvaTirar la lo sólido y colocarlo nuevamente en una botella hermética durante tres meses mínimo.

Espero lo hagan y comenten como les salió.

Se despide su amigo:

ElSpeaker

Esto de la gripe A nos tiene a la mayoría de nosotros sobresaltados. Que si tenes chicos, que si salís, que el barbijo, que el alcohol en gel o no gel. Todo parece ser cuidado, cuidado y cuidado. Si bien es cierto que es un tema muy delicado, de un tiempito hasta hoy todo parece mucho mas grave que antes, y eso parece ser lo que nos desconcierta mas y nos da esa sensacio de angustia y desconcierto. La información no nos ha llegado desde un primer momento correctamente como debia ser para que podamos tener realmente una visión acertada de lo que estaba pasando.

Por lo pronto creo que lo primero que tenemos que hacer es no dejar que esto se convierta en pánico en nuestra vida diaria por favor! y si tomar las medidas necesarias para cuidarnos y cuidar a los nuestros. Una buena manera de hacerlo es evitar el contacto con otras personas que padezcan patologías respiratorias infecciosas agudas; Aislar a los pacientes en sus domicilios (cuarentena) por10 días como mínimo; en el caso de estornudar, taparse la boca con el pliegue del codo o con un pañuelo descartable y luego tirarlo en el inodoro (no en los cestos de residuos queestán en las calles, porque el virus puede sobrevivir por un tiempo considerable); en el caso de “sonarse” la nariz, hacerlo en pañuelos descartables y eliminarlos como se indicó antes; lavarse las manos con agua y jabón o con jabones con alcohol y glicerina. luego de estornudar y al volver de la calle –donde se han tocado picaportes, pasamanos de colectivos o subtes, dinero, etc.-. rercordar queesta es la principal fuente de infección; en la calle, en el trabajo o en la escuela, tratar de no rascarse los ojos o llevarse las manos a la boca o a la nariz. Se insiste: el lavado de manos frecuente es la mejor profilaxis. Si Ud tiene síntomas, primero concurra al médico y después permanezca en su casa, evitando diseminar la infección.

Con todo esto creo que podemos cuidarnos y tratar de tranquilizarnos un poco o a caso cuando escuchamos en las noticias esto de la pandemia no entramos en pánico. ¿El panico nos esta invadiendo o no?

La comunidad de A.A. data de mediados de 1935, en Akron, EE.UU. Bill W., un corredor de Bolsa de Nueva York que ya había pasado muchas desventuras con el alcohol y que se había interiorizado en el tema por sus propias experiencias, tenía la teoría de que sólo un alcohólico podía ayudar a otro alcohólico, pero sólo logró mantenerse sobrio a sí mismo por unos pocos meses. Habiendo fracasado en un asunto de negocios cuando estaba de viaje en Akron, sintió gran miedo de volver a beber. Se dio cuenta repentinamente de que, para salvarse a sí mismo, tenía que transmitir lo que sabía a otro alcohólico. Ese otro alcohólico resultó ser un médico de Akron, el Dr. Bob. Así es que estos dos alcohólicos, considerados anteriormente “borrachos desesperanzados”, se dan cuenta de que compartiendo su experiencia y esperanza logran la fortaleza para mantener una completa abstinencia de un día a la vez. También se dan cuenta de que su recuperación no depende sólo de mantenerse unidos, sino que además, de transmitir este mensaje de fe y esperanza a otros.

De este modo, siguiendo un programa de recuperación que los primeros miembros lograron plasmar en Doce Pasos, A.A. creció para convertirse en una comunidad mundial que tiene alrededor de 150.000 grupos con más de 2.000.000 de miembros en 180 países del mundo.

Nosotros, así como lo declaró la Organización Mundial de la Salud en 1952, reconocemos que “el alcoholismo es una enfermedad”, que no tiene cura pero que si se detiene de a 24 horas, asistiendo a los grupos y siguiendo nuestro programa de recuperación. No tenemos patrimonio sobre la recuperación del alcohólico, pero sí podemos dar testimonio de que hemos encontrado un camino.

Los comienzos en Argentina

En Argentina, un alcohólico. Hector G., que había logrado la sobriedad después de una tortuosa carrera alcohólica, con pérdida de trabajo, familia y amigos, e internaciones en centros de salud, siguió la sugerencia de uno de los médicos que lo atendieron en su ultima internación, el Dr. Roberto Pochat. Este médico, especialista en alcoholismo, fue quien pudo hacer ver a nuestro compañero que su problema era una enfermedad y que no sólo necesitaba de ayuda médica, sino que debía contactarse con A.A. en Nueva York, explicándole lo que este movimiento hacía. Hector así lo hizo, y fue recibido con tal franqueza y afecto que se sintió atraído por completo, y continuo esta relación epistolar por largo tiempo. En una de las cartas a la Oficina de Servicio Generales, NY, se le sugirió que para mantener su sobriedad debería contactarse con otros alcohólicos, y le enviaron una lista de los argentinos que habían entrado en contacto con la Oficina de Nueva York para que los visitase. Sintiéndose fortalecido tras seguir las sugerencias recibidas, planteó en una carta la necesidad de abrir un grupo en Buenos Aires, tras lo que se le indicaron los pasos a seguir y se le envió Literatura y folletos que lo ayudarían. esa carta fue enviada el 18 de Diciembre de 1953, fecha que se toma como el inicio de A.A.. en Argentina. Al igual que en EE.UU., el movimiento se fue expandiendo por la necesidad que siente el alcohólico recuperado de transmitir el mensaje de A.A., sabiendo que solo él es capaz de entender a aquel que padece de esta enfermedad. Hoy en Argentina hay grupos en la mayoría de sus ciudades, y el crecimiento de nuestra comunidad no se detendrá mientras haya un enfermo que nos necesite.

La comunidad en Bahía Blanca

En Bahía Blanca, el primer grupo de A.A. se formó a fines de 1967, cuando la hija de una enferma alcohólica pide ayuda a la Oficina de A.A. en Capital. Así llegan Willie y Mónica de Capital, que junto con la madre la persona que solicitó ayuda y otras dos personas que acababan de ser dadas de alta después de una internación para su desintoxicación, hacen la primer reunión de A.A. dentro de un hospital local.

El primer salón de A.A. abrió sus puertas en el sindicato de Aguas Corrientes, que entonces estaba en la calle Roca al 100. Allí se reunían los A.A. y los Al-Anón, grupo de familiares y amigos de alcohólicos, en salones separados.

Los grupos pasaron por locales de la Universidad Nacional del Sur, sindicatos, etc., hasta que llegaron a la Catedral. De allí se desprendieron varios grupos, que aún siguen funcionando en la ciudad: El grupo Renacer, en Baigorria 1663, se abrió en 1977, Luego, en el 78 se abrió el grupo Nueva Luz, en Estomba 2351,y de allí se desprendió una guardia que hoy funciona con el nombre de Grupo Centro, en Belgrano 355.

Uno de los amigos de Alcohólicos Anónimos en Bahía Blanca ha sido el doctor García del Cerro, quien inclusive en sus principios, ofreció su consultorio para que allí se desarrollen las primeras reuniones. Aquí, al igual que en otros grupos, los primeros asistentes fueron personas de edad madura en avanzado estado de deterioro y en su mayoría hombres. Gracias a la difusión de la información sobre la enfermedad, hoy cruzan nuestras puertas mujeres y jóvenes que necesitan de este programa de vida. Aquí también el crecimiento poblacional impulsó a la creación de más grupos distribuidos en la ciudad que van desde el corazón de la misma hasta Ingeniero White, llegando hasta Mayor Buratovich y Monte Hermoso. Además tanto el Hospital Interzonal Pena como el Hospital Municipal de Bahía Blanca nos apoyan con médicos especializados en el tema o permitiéndonos acceder a las salas de hospitalización para dar nuestro mensaje.

Alcohólicos Anónimos (A.A.) es una comunidad de hombres y mujeres de toda condición social que se reúnen con el único propósito de lograr y mantener la sobriedad, compartiendo su mutua experiencia, fortaleza y esperanza. El único requisito para pertenecer a esta sociedad es el deseo de dejar la bebida. Para ser miembro de A.A. no se pagan derechos ni cuotas; nos mantenemos con nuestras propias contribuciones. A.A. no pertenece a ninguna secta, religión, partido político, ni a organización o institución alguna; no desea intervenir en ninguna controversia ni tampoco apoya o combate otras causas. Nuestro fin primordial es mantenernos sobrios y ayudar a otros alcohólicos a alcanzar el estado de sobriedad.

Perfil de un enfermo alcohólico

El alcohólico, según la Organización Mundial de la Salud, es “aquel bebedor excesivo, cuya dependencia del alcohol ha llegado a tal grado que se manifiesta una notable perturbación mental o una alteración de su salud física y mental, sus relaciones interpersonales y su adecuado desempeño social y económico, o quienes muestran señales prodrómicas de tales avances. Por lo tanto, requieren tratamiento”.

El alcohólico es uno de los ejemplares más raros desde el punto de vista de la medicina, y con mucha frecuencia son personas de inteligencia sumamente aguda. Discuten con profesionales y parientes que tratan de ayudarlos, y experimentan una perversa satisfacción en hacerles notar las fallas de los argumentos que emplean, haciendo de este modo imposible cualquier tipo de asistencia.

 Un alcohólico que no asume su problema y que no recibe ayuda tiene tres posibles finales para su historia: la cárcel, el psiquiátrico o la muerte prematura. La nuestra no es una enfermedad contagiosa en el sentido literal de la palabra, pero sí en el sentido lato, ya que detrás de cada alcohólico activo hay una familia y un entorno que sufre y se enferma por tal sufrimiento. Es una enfermedad progresiva y fatal. Es incurable pero con ayuda se puede detener. El hecho de estar sobrios hoy no nos garantiza la sobriedad permanente; el hecho de compartir nuestras vivencias para ayudar a otros nos recuerda quienes somos, cómo vivimos y cómo no queremos volver a vivir. Servir es parte fundamental de nuestra terapia. De aquí surge la necesidad de que la mayor cantidad de personas sepa de nosotros.

¿Cuál es el Servicio de A.A.?

La ayuda llega generalmente de la mano de A.A.; un grupo de ex bebedores en recuperación que nos dedicamos a ayudar a otros a quebrar el hábito de la bebida. Con el relato de nuestras propias experiencias y algunos “secretos” del alcoholismo que generalmente sirven al alcohólico en carrera para darse cuenta de que está hablando con hermanos de sufrimiento, queda automáticamente tendido un puente de confianza, cubriendo un abismo que ha desconcertado a los médicos, pastores, sacerdotes y desventurados parientes y amigos. Tratando estos temas, los “técnicos” (alcohólicos en recuperación) vamos dejando caer poco a poco sobre el enfermo los detalles de un programa para vivir sin alcohol en forma feliz, que nos ha dado buenos resultados, y que estamos seguros de que así puede resultar para cualquier otro alcohólico.

En el otro artículo les comentó la historia de A.A a nivel mundial.

Image via Wikipedia

Por ahí dice un dicho muy conocido que no hay que tenerle miedo a los muertos, sino  a los vivos.

En México un culto que cada día gana más seguidores es el de “la santísima muerte”; se trata de una figura  masculina o femenina, vestida de forma tenebrosa, que tiene cubierto todo el cuerpo por una túnica. A la  santísima muerte se le conoce en tres formas: la Santa Muerte Blanca, la Santa Muerte Roja y La Santa Muerte Negra. Cada una con sus funciones especificas e invocada para un asunto en particular.

 Esta figura es adorada por personas que ponen en riesgo su vida; pero también la por personas que desean favores de amor, afectos, suerte, dinero y protección, así como también peticiones malintencionadas y de daño a terceros por parte de sus fieles.

Se considera que sus principales seguidores son considerados delincuentes de varios tipos, como: narcotraficantes, secuestradores, asesinos, etc. Aunque esto no es del todo cierto pues tiene devotos, que nada tienen que ver con la delincuencia. Este es solo uno de los motivos por lo que su culto haya sido desaprobado por la iglesia.

Pues la iglesia considera este culto como un error, pues no se puede santificar lo que no existe, pues la muerte es el estado de lo que no tienen vida, afirman párrocos y obispos.

Ante esta situación los lugareños no hacen caso, pues buscan algo en que creer y confiar. Sobre todo en la Región Carbonífera donde tiene más seguidores, tanto así, es su fanatismo o devoción que en su día oficial el 15 de agosto, es celebrado por sus fieles con peregrinaciones, rosarios, y 3 días de celebración dedicados a “La niña Blanca”, donde se le festeja con música de mariachi, grupos norteños, bebidas alcohólicas, comida y drogas.

La santísima muerte hasta tiene su propio corrido llamado: La Santísima Muerte interpretado por Beto Quintanilla.

Pero, ¿de dónde surge el culto a la santísima muerte?

Según algunos investigadores de este fenómeno, data alrededor de los años setenta cuando en Catemaco Veracruz, México; un lugareño vio la figura de la Santa Muerte dibujada en las tablas de su choza. Entonces fue a pedirle al cura local que viera la imagen y la canonizará; pero este se negó condenando este hecho como un acto satánico. De ahí que este culto se difunda de persona a persona, sin tener una organización fija, por el temor a ser visto como satánico.

Otros afirman que data de la época prehispánica, bajo el nombre de Mictecancuhtli y Mictecacihuatl como el dios y diosa de la muerte, la oscuridad y el Mictlan “la región de los muertos” (se manejaba un concepto de dualidad en la religión Mexica o azteca). A este lugar iban los hombres y mujeres que morían de causas naturales. Pero el camino no era fácil. Antes de presentarse ante el Señor y Señora de la muerte había que pasar numerosos obstáculos; piedras que chocan entre sí, desiertos y colinas, un cocodrilo llamado Xochitonal, viento de filosas piedras de obsidiana, y un caudaloso río que el muerto atravesaba con la ayuda de un perro que era sacrificado el día de su funeral (Xoloizcuintl).

De estas tradiciones  prehispánicas se asocia el santoral católico, al estilo de la santería cubana, que combina tradiciones animistas africanas con el catolicismo.

En la tradición, se le entregaba a los dueños del inframundo ofrendas. Este detalle es muy importante, ya que con el tiempo estas ofrendas seguirían presentes en los altares de la Santa Muerte.

Dos escuelas, dos mundos, dos filosofías de pararse ante vida.

La cosa con la botella era diferente, para él no podía quedar llena y ella aun se erguía amenazante. Con sensuales gotitas resbalando por su cuerpo invitando al placer oral. El flaco quiso apagar todo, televisor, computadora y a la botella de cerveza ignorarla.

Estaba solo, respiro profundo y se dio cuenta que nadie acudiría. Pasara lo que pasara, nadie vendría en su ayuda. Como de costumbre la muerte acurrucada mostró sus dientes. Metros mas allá su padre dejo de respirar pidiendo ayuda, en un agónico final, ruidosamente silencioso, casi una escena de Tarantino, escena roja, perversamente cruel.

Por un momento se sugirió mentirse, huir, esconderse de si mismo. Ocultar su bucoskiaao discurso y no beber lo que quedaba. Abandonar la noche y el alcohol, no para siempre, solo esa noche darle un respiro a su cansada cabeza. Debía juntar coraje, mucho coraje. Su raciocinio le indicaba que era peligroso seguir. Cual serial americana, recordó que peligro muchas veces había sido su segundo nombre. Hizo una pausa secando el vaso de un sorbo. Su endiablada muñeca lo lleno sin pausa. En la tele encendida una publicitaria mujer mostraba su culo cual perejil de feria.

El flaco pensó en el sexo, sexo con quien? Con la tele, con el pasado, con el presente, con la culpa o el amor.

Las teclas oprimidas, ocultaban el deseo, escondían la gracia y la pasión, mágico y volador universo de días dudosos.

Siguió bebiendo. Pensó que estaba, talvez hurgando en el lugar equivocado. Se acomodo en la silla con los ojos fijos en un imaginario horizonte. Siguió presionando a su muerte para que le diera una razón, un porqué. Buscó que le hablara de su momento y su después.

Se dejo dominar por la botella. Entrecerró los ojos y dejo que el frió néctar dirigiera sus dubitativos dedos. Dedos que hoy no sabían como llenar el blanco y crudo papel virtual. Dedos mercenarios de su única cabeza, dedos esclavos, serviles de sus prejuicios, dedos muchas veces verdugos de sus sentimientos y muchos otros delatores de sus secretos, de su mundo más íntimo, sus pecados y sus deseos ocultos.

Botella lo miraba, desafiante, seductora, triunfalmente soberbia.

La habitación perdió de pronto el tono azulado que la invadía. El Flaco había apagado el televisor.

Una noche más viendo las paredes acercarse para aplastarlo. Otra vez atrapado en los rincones de su mente.

No pudo disimular la sonrisa, tenía que reconocer que disfrutaba con esa guerra no declarada. Masoquista. Guerra entre risa y lágrima. Tironeo cotidiano de sol y sombra. La noche siguió su curso. El Flaco reconoció que esa guerra lo hacía hablar con su interior y eso era necesario, era bueno, no muy sano pero bueno.

La vieja persiana luchaba en vano con la molesta brillantez, la vieja persiana crédula, temerosa estaba convencida de la mentirosa leyenda vampiresca, que amenazaba  con la desintegración de su dueño.

Flotando en el ambiente, las partículas de polvo inmutables, eran un derrotado freno a los impertinentes puñales dorados.

El hombre plano, el hombre inmóvil, el hombre abierto e indefenso en su camastro.

Una botella de cerveza en posición horizontal delataba su vacío mundo interior. El único sonido era el zumbido de las moscas que irreverentemente volaban por la habitación.

Una repentina picazón había despertado a Buko, que con desesperada rabia movía su pata trasera sobre su oreja izquierda.

El hombre permanecía con su cabeza quieta deformando la almohada.

Disimuladas gotas de sudor mantenían la sábana molestamente pegada a su espalda.

Una franja de sol avanzaba segura calentando su desnuda pierna. Algunas habían descubierto el manjar y volaban en círculos concéntricos en torno al vómito, junto a la cama, recuerdo cruel de la noche anterior.

Buko, seguía con rabia castigando con su pata trasera su oreja izquierda, al tiempo que golpeaba un borde de la cama, provocando un retumbar infernal en la cabeza del Flaco.

Sin poder emitir ni siquiera una puteada a su fiel compañero, lento pensaba en los movimientos que no ejecutaba, no podía, no quería, talvez no debía accionar los resortes del esfuerzo. Los ojos cerrados, un dolor intenso. Su cerebro ajeno, deambulaba por la habitación analizando su existencia desde lejos, su cerebro lo hacia muerto.

Hacía solo tres horas que dormía. El brusco y ruidoso movimiento de su mejor compañero lo había despertado. La resaca era fatal. Los minutos de un reloj barato tenían una prisa extraña. Una rápida cámara lenta con distorsionadas voces se proyectaba dentro de su mente. Una película no deseada, una trampa ruidosamente silenciosa, los sonidos estallaban dentro de su inmóvil cabeza, su cabeza derrotada, su única cabeza castigada.

El hombre, intentó aprovechar el momento, dar rienda suelta a su pobre imaginación. Vinieron a él una dudosa mezcla de confusos momentos, momentos chicos, ingenuos momentos. Evidencia cruel de pasos mal dados y de minutos tirados, en un duro tiempo, en  tiempo muerto, en un muerto tiempo.

Movió despacio su cabeza sin abandonar la almohada. Dolía. La culpa apareció de pronto, sopesó los vasos de cerveza contra ese mortal momento. Buko lambeteó su mano. El hombre parecía derrotado y traidora la culpa deseaba asesinarlo, el Flaco sintió entonces que estaba muerto.

El ladrido del perro vibró en su cerebro, fue el momento más claro, fue una huida al eterno silencio. El hombre abrió los ojos, el hombre no estaba muerto, el hombre, había viajado un segundo por peligrosos y siniestros espacios que  esa noche, habitaban su mente y su cuerpo.

Sus pies lo llevaron a la heladera en busca de su décima cerveza. Buko miró inmóvil, echado, apenas con leves movimientos de su hocico, siguiendo con los ojos el repetido y zigzaguean te ritual de su amo.

Quizás, quien lo viera, diría que estaba borracho. No le preocupó, o quería que no le importara. Además, nadie lo vería, solo Buko y no era humano. El entendía los actos de su fiel amigo desde un sentir sencillo, crudo, y eso los unía sin prejuicios, iba hilando sus vidas con un grueso sisal de instinto animal.

El Flaco luchaba tenaz en busca de una idea, en busca de una letra, un garabato que justificara un segundo de ese obligado momento que vivía.

Deshizo el viaje de retorno hasta su tugurio, su antro, su espacio fiel, suyo, comprensivo, casi una amante perfecta.

Miro la botella, bambolearse en su mano y pensó en el Réquiem de Amadeus. En un segundo los coros flotaron como duendes vestidos de muerte, de muerte medieval, de muerte negra suspendida y acechante. Un sudor frío lo recorrió de pronto. El regreso se hizo eterno. Tuvo miedo. Apuró el paso para llegar a su lugar, a su refugio de náufrago, a su isla libre, a su mundo, protegido por fantasmas propios.

Tres pasos más y travesó la puerta, se desplomo en su silla, se hundió en su oasis de papeles, fotos y sueños.

Destapo la ansiada décima cerveza. El líquido salió cual genio de una lámpara.

Su lugar no hablaba, no reclamaba, solo recibía del Flaco lo que tenía para dar, que era mucho, era todo lo que era, era también lo que sería.

Llenó el vaso. Dicen que no se bebe alcohol con sed, tenía mucha, el Flaco bebió con ganas.

A esta altura de la vida hacía algunas cosas con más ganas. Por lo menos, esas que le lo llenaban. Esas sencillas cosas suyas, esos pecados de ateo, esas costumbres de bolche muy a pesar de muchos. Gozaba con sus pequeños crímenes cotidianos, más allá de lo que dijeran, o lo que quedara bien.

Los años lo había tallado un poco contra, desconfiado de la gracia ajena e incrédulo de la superstición popular.

En la calle pasaba por debajo de las escaleras, le jugaba al trece en la quiniela. Increíblemente odiaba los gatos y solo le gustaban los gatos negros. No le ponía monedas al plato de ñoquis los 29, le parecía estúpido caminar por la rambla. Eso sí el mate no lo dejaba.

También había incorporado la cerveza como licor de compañía y no era esquivo a otras estimulantes compañías.

La sed le había vaciado el vaso y la ansiedad se lo hacia llenar el muy rápido. Como de costumbre la espuma corrió por el viejo escritorio de roble de su padre, el viejo Luis, “El abuelo Lis” para sus hijos. Viejo sabio y caprichoso, entregador de su vida a la causa más noble, el mundo de los libres, el mundo de los hombres.

Bebió frente a la máquina encendida, desafiante, burlona compañera de horas, de días, de vida.

Bebió y caprichoso siguió pensando una idea, siguió intentando llenar hojas con algo para decir. El Flaco pensaba que tenía mucho para decir, pero la forma más simple, más profunda se trancaba en sus dedos, su garganta, su única cabeza maltratada.

Todo le parecía estúpido, innecesario. Cavilo unos segundos. Dejo seco el vaso y esa noche abandonó su frustrado deseo de escribir algo interesante.